Digital parcial.

Já faz falta a sinceridade autocrítica, daquelas de desdenhar da inteligência, da atitude, por mera falta desta. Acorda, come e dorme, como um gato. Um homem-farrapo. Um homem-gato. Nada mais daquelas reflexões pertinentes a qualquer filho do capitalismo, nada mais de bebedeiras criativas, nada mais de nada do que era. Mesmo que sempre foi de eras, ora isso, ora aquilo, agora nem ora mais. Hoje é só um resquício, um traço, uma linha em branco, um cursor piscando, um pedaço de mal caminho mal aproveitado, que mal se aproveita. Aproveita-se das outras. Isso resta, pelo menos isso, uma facilidade de ser um parasita, de não ser o que querem que seja, facilidade de ser o que quer que seja. Nem boêmio é mais, longe do tradicional e romântico boêmio, não é mais o boêmio de antes, não tem mais a leveza do cruzar de pernas ao caminhar, já foi! Perdeu-se! Pseudou-se dentro da própria pseudagem que é. Uma pura metalinguagem do que é.

Mas ainda há esperança, ainda há desconectividade suficiente lá no fundo, no fundo da noite, quando se sente bem, como se sente bem; só!